viernes, 16 de septiembre de 2011

Nota

Nota: El autor de este blog se encuentra como medio ausente, bueno, como casi completamente ausente. Rumores que cuentan:

- Lo han detenido por exhibicionismo.
- Era del PSOE y se está buscando la vida.

- Se ha echado novio.

- El novio lo ha echado.

- Le han prohibido escribir en una lengua que no es su lengua vehicular.

- Es del PP y se esta preparando para el cargo.

- Se le acabó el dinero con el que pagaba a un negro para que postease.

- Él y Theo son la misma persona.


Desmentido oficial: Chevy jamás ha militado en ningún partido político que profane con nocturnidad y alevosía lo que hacía más de treinta años me han vendido como sagrado. Estuvieron apunto de detenerme pero sólo por discutir con una azafata de tierra de RyanAir. Novio? Mi no entender. Mi lengua vehicular es el sueco (aunque creo que ahora es de los chinos). Jamás he pagado a nadie por escribir; traicionaría la reputación de esta tierra!!!!. Y por último, sí, Theo y yo, somos lo mismo, personas.


Mi ausencia es solo eso, una ausencia. Igual un día hago un Mc.Arthur.

miércoles, 15 de junio de 2011

Diván XIV

- Yo vengo de un silencio...
- ¿Decía el poeta?
- Traduzco del cantautor.
- Eso, del poeta.
- No es lo mismo.
- ¿Que es poesía?
- Poesía eres tú.
- Soy su terapeuta.
- Eso de terapeuta, ¿es un escalafón? ¿Antes era giga o megapeuta? Cuando empezó, ¿era kilopeuta?
- Terapeu....
- Y antes de jubilarse, ¿sera petapeuta?
- Hombre yo....
- Usted es solo un puto, con todos los respetos, peuta, que a base de escuchar miserias humanas -iba a decir mierdas, pero con lo de puto ya me...
- Como veo que hoy enseñamos todas las cartas, le he de decir, con todos mis respetos que...
- Eh, eh, si me va a insultar exijo descuento. Por cada insulto, no sé, podríamos empezar con un 10%.
- ¿Solo le puedo insultar 10 veces?
- Joder!!! Usted no es tera, es .... es.... micropeuta, uy no, nanopeuta.
- ¿?
- Aplique el 10% siempre a la base restante y podrá insultar bastante más, casi hasta el aburrimiento, aunque también le digo que sus insultos valdrán menos...
- ¿Usted es banquero?
- ¿Es el primer insulto?
- No. Creía recordar que usted era del sector… servicios, ¿no?
- ¿Me está llamando gígolo... o tal vez chapero?
- Yo solo .....
- 50 un francés, y un completo, 150.
- Ah... o sea que usted es...
- Soy que, ¿un profesional del sexo?
- Eso. Me lo ha quitado de la punta de la lengua.
- ¿Punta? ¿Lengua? pero usted que se ha creído, usted... usted... es un teraimpostor!!!
- Yo.... no....
- Ah, y quería decir, al principio, "Jo vinc d'un silenci".
- Don de lenguas.....
- Teranotenteras.

Nota: Vengo de un silencio y no se me vuelvo a el. Es que hoy me siento como Amanda…

martes, 22 de marzo de 2011

Absurdo XXI

- Estoy... inquieto.
- ¿Por?
- En general.
- ¿Puedes concretar más?
- La síntesis no es lo mío.
- Pido concreción, no síntesis. Eso se lo dejo a las plantas.
- Eso es la foto.
- Da igual.
- Matón.
- ¿Qué?
- Foto.
- Síntesis.
- Me inquietas.
- ¿Eso era parte de tu inquietud?
- No, hasta hace un momento.
- Bueno, ¿algo más? y que conste que para no inquietarte más quería decir "Nothing else?
- Well ...
- Para, para que tu inglés me causa desazón.
- Bueno... a mí, con el tuyo, me da la risa.
- Bonita forma de somatizar la inquietud.
- No, no. Soy más sodomita que somanita, es tu inglés el que me provoca la risa.
- ¿Qué le pasa?
- El acento ese, de Worcestershire, siempre lo he considerado… provinciano.
- Me inquietas.
- Ya somos dos.

jueves, 17 de marzo de 2011

Freedom for Teo

Todo tiene una explicación y sino la tiene, te la inventas. Nuestro amigo, decía hace poco, que pasa una temporada de poca inspiración. A la vista de la imagen, casi nada que reprocharle. Quien ha estado en la cárcel lo sabe. ¿Qué no has estado en la cárcel? Mientes. A parte que el Estado pueda parecer una cárcel, ¿quién no ha "vivido" una fuga de Alcatraz, o ha sido el Hombre de ese sitio, o ha sido, ni por un momento, Luke, el de la Leyenda del Indomable o dormido, ni que sea una siesta, en la Celda 211?

Puestos todos en la piel del pobre TEO, entendemos esa falta de inspiración pero seguro que cuando salga nos explica cómo le arrancó la lengua a otro reo o el affaire que tuvo con uno de los guardianes. Desde aquí lanzo un grito por la "liberación" de Teo y le envío un consejo: los percheros no están por algo.

PD: ESTO ES UNA POSTDATA PORQUE EL POST LO ESCRIBÍ EL 9 DE MARZO. ¿OK? Si habéis sido comprensivos con Teo, serlo con un servidor. No sabéis lo que llego a sufrir en los bis a bis turcos!

miércoles, 23 de febrero de 2011

Papeles

Después de ir al cine, algunas veces, pocas, por suerte, me pasa lo que a los actores, que me meto en el papel. Hoy me ha pasado y por suerte no me pasó con la anterior película, Red (aun no me veo en el papel de agente de la CIA jubilado, todo llegará). El caso es que en esta, me apetecía meterme en el personaje. El problema surge (¿por qué no me surgirán otras cosas…?) cuando tienes muchos personajes donde elegir.

Me apetecía el papel de la protagonista, jovencita ella, con dos cojones (sic), pero la posibilidad de que me “hostien” me hace dudar. Su hermanito, doce añitos aproximadamente, me apetecía –el papel-, solo por el pelo estilo príncipe de Bekelar pero les hubiese dado demasiado trabajo a los de maquillaje. Hacer de madre de la “prota” me iba como anillo al dedo, no hacer nada y poner cara de ida es uno de mis papeles soñados, pero soy más de Aida que de vuelta. El papel de señora mala de la América profunda (como me gusta decir esto, que suena como muy) me iba como grande, no por edad (de nuevo el maquillajejejeje) sino porque es mala, mala (aunque con la sierra mecánica saque a relucir un corazoncito...), creo que de tanto lo era que lo era más que la Rodríguez (chiste ciertamente malo). Está el tío, tal vez el que se ajustaba mejor, no a mí, sino al papel que me gustaría interpretar pero tatuarme (si ya sé que los de maquillaje...) con crucecitas me daría la sensación de ser un cementerio viviente. Me queda el papel del sujeto pasivo y francamente siempre he sido más de verbo y/o predicado... y su "final" me da como… corte. Total que me quedo con el papel del drama entero. Siempre había querido salir premiado de Sundance. Ah sí, la película era “Winter’s bone”.

PD: Empieza a ser un vicio esto de posdatear. La intenció
n no era ir a ver esta película sino “La llave de Sarah” pero en la taquilla dijeron: "La película se ha estropeado". A ver si resultara que en determinadas salas también se descargan cosas. Sin dementarios.


jueves, 17 de febrero de 2011

Memorias

Cuando era jovencito, ahora le llaman púber, pasaba las asignaturas justito, justito. Más tarde, mucho más tarde, tanto que empezaba a ser pronto, leí Justine. Creo que no me gustó, igual tenía algo que ver aquello de justito justito. Hace unos años me aficione a frecuentar un local de copas por nombre Just in. Durrell creo que no tenía nada que ver, igual eran aquellas asignaturas… Y así, con tres recuerdos he escrito unas justitas memorias, que creo que ni las asignaturas ni Durrell ni las copas tienen la culpa. Justin Bieber tiene la culpa. Justito justito.

PD: Justo al cierre de la edición me entero del nombre de la esposa de Justiniano I. Jajajajaja.


martes, 15 de febrero de 2011

Noche XXII


Era del Este, de bastante, como de muy del Este tanto que por un momento no pensé que estaría más cerca si miraba hacia el Oeste. Y oh! sorpresa, en este caso descubrí que este, el del Este, no era como los demás, si bien hay que decir que de tan al Este nunca me había encontrado. No estaba solo, iba con más gente, pero no eran del Este, eran del Norte, creo. Joven, algo más de veinticinco años, de mediana estatura, vestía todo él de negro, a conjunto con su cabellera, negra. No hubieron presentaciones, fue aquello que se llama “aquí te pillo aquí te mato”. Y me tocó. Su mano derecha era fuerte y vigorosa y la izquierda precisa y delicada. No fue una improvisación. Se me hizo corto y me quedé con las ganas de más y eso que había estado sublime. Es de aquellos que dices: “es un profesional”, pagué, pero con gusto, con mucho gusto.

Me tocó, sí, pero no fui el único, sería más exacto decir que tocó. La otra noche, Sergey Khachatryan tocó como solista, acompañado de la Philharmonica Orchestra, el concierto para violín y orquesta num.1 en la menor, op 77, de Dmitri Shostakóvich. Khachatryan es natural de Yerevan, capital de Armenia. Un virtuoso. Toca el violín, pero no cualquiera, toca el Stradivarius Lord Newlands de 1702 por gentileza de la Nippon Music Foundation. No hubo bis. Una pena. La noche no podía acabar de otra manera que escuchar la sinfonía Manfred, en si menor, op 58. del compositor ruso Tchaikovsky que está inspirada en el poema dramático de Lord Byron .

PD: Aquí os dejo un video del Khachatryan, tocando, no a mi, sino a Shostakóvich. También un link con un movimiento del Mafred de Tchaikovsky (la parte más conocida hacia el 5:20).

martes, 8 de febrero de 2011

Los peligros del posteo

Timosha y Sasha esperaban el momento mientras miraban con tensa distracción los escaparates de la boutique B. & N., algo más entretenidos que la mercería de enfrente. Habían llegado hacía pocas horas procedentes de Moscú. El martes, uno de febrero, los sofisticados sistemas de detección de la policía rusa –militsiya- , habían hecho saltar todas las alarmas. Un desastronauta, sin saberlo, se había metido en la boca del lobo. Vladímir Vladímirovich Putin, enfurecido por el ridículo de su policía, contactó con la mafia para que resolviesen el tema. Una cosa era escaparse por una infracción de tráfico y otra era jactarse en público de tener una manada.

El cuerpo, al parecer, del desastronauta yacía bajo las letras “aparcamiento los mártires”. Y en su blog se hizo el silencio.


miércoles, 2 de febrero de 2011

Transhumanos en el Valle de Sacramento

“Polvo somos”

Cuando salió de su viejo Chevy, el teniente Harley Daviddaughter de la policía de Sacramento, notó en su rostro el frío aire de una mañana de enero. Estaba a punto de entrar en la morgue y hablar con la doctora Mary No del cadáver que habían encontrado la pasada noche. Cada vez que pisaba el depósito, pensaba que a su ciudad le habían dado el nombre del sacramento de la unción y no el de la eucaristía.

Era un lugar sórdido y lúgubre, no como muchas teleseries y películas mostraban. Cuando entró en la sala de autopsias, una mezcla de olores le golpeó, se sujetó en la puerta y tras reponerse se dirigió directamente a la mesa donde se encontraba la doctora No.

- Buenos días, doctora.
- Hola –contestó secamente.
- ¿Qué me tiene que contar?
- Que sobre la mesa tenemos algo parecido a RoboCop.

Levantando la sábana, quedó al descubierto el hombro derecho, de donde salían un sinfín de pequeños cables hacia una prótesis, plateada, compuesta de antebrazo y mano. El teniente, siempre muy atento a cualquier detalle, preguntó:

- ¿Y el brazo?
- Ah, está ahí. Se lo he sacado… por curiosidad.
- Y ahora me dirá que la parte superior del cráneo es idéntica al casco de Murphy.
- Perdone, no había acabado todavía, está aquí y parece normal –se disculpó mientras se lo ofrecía a la vista como quien lo haría con un coco.
- ¿Alguna “curiosidad” más?
- Sí, mire, fíjese en esto – dice señalándole la parte inferior del cráneo.
- Parece… un conector USB!!!
- Cierto. Lo que desconozco es su utilidad, pero creo que podría estar relacionado con eso del mind unloading o mind uploading, o…
- ¿O?
- O más bien un timo o una especie de adorno corporal.
- ¿Cómo un pircing?
- Seguramente, ya que el conector ese no estaba conectado a nada.
- Prosiga.
- He mirado unos tejidos por el microscopio y he visto que estaban infestados de pequeñísimos corpúsculos metálicos, como si se tratase de metralla.
- ¿Metralla microscópica?
- Creo que más bien se trata de nanobots.
- Me pierdo.
- Siento decirle que yo también. Si estos casos se suceden, tendré que hacer un curso de reciclaje en el MIT.
- ¿Causa de la muerte?
- Muerte por inanición.
- ¿Se ha muerto de hambre?
- Sí. Mire –y le enseña un pequeño artilugio en uno de esos recipientes donde dejan las balas- Este transmisor lo tenía implantado en el estómago y enviaba estímulos al cerebro para crear la necesidad de alimento.
- ¿Y no funcionaba?
- Sí, pero se le acabaron las pilas.

Mientras el teniente Daviddaughter abandonaba el depósito de cadáveres pensó en que una vez más no le había preguntado a la doctora si era familia del Doctor No.

“y en chatarra nos convertiremos.”

martes, 1 de febrero de 2011

Noche XXI


Me lo vuelvo a encontrar. Él no se acuerda de mi.

- Jonatan, ¿no?
- Si –contesta dubitativo y añade- ¿Como sabes mi nombre?
- Me lo dijiste tú.
- ¿Dónde?
- Aquí.
- No me acuerdo.
- Fue una conversación gramatical, esdrújula fue el tema.
- Algo recuerdo ahora.
- ¿Quieres seguir?
- ¿Con?
- Con la gramática –digo yo, pensando que por fin me va a servir de algo la... lengua.
- Bueno.
- Me quedó una duda -le digo con el tono más sugerente que puedo.
- ¿Y es? - me pregunta con un tono del todo indiferente.
- Si es abierta o cerrada.
- ¿El qué?
- La tilde.
- ¿Qué tilde?
- La de la o.
- ¿Qué o?
- La de Jonatan.
- ¿Y quién es Jonatan?
- Tú.
- Yo me llamo Alberto
- No puede ser. No es esdrújula es llana –digo con toda la incredulidad posible.
- Ya, pero lo pronuncio a la inglesa, poniendo el acento en la a.
- ¿Y por qué me dijiste que te llamabas Jonatan?
- ¿Y por qué me dijiste tú que te llamabas como la marca de un coche?

martes, 25 de enero de 2011

En Cade Nado (II)

Frío, tirito, tirita, esparadrapo, trapo, harapo, sapo, sopa, letra, canción, música, músico, postres, helado, frío.

Frío, corta, carta, tarta, tartana, Ana, Bolena, decapitada, decapada, pintura, mano, guante, frío.

Frío frío, caliente caliente, gente, Vicente, bicentenario, campanario, campana, campa, campo, frío.

Frío, me dejó, impertérrito, impertinente, imperturbable, impersonal, impermutable, mutable, muta, chuta, puta, ruta, rata, Rita, rota, mar, ola, frío.

Frío, brío, crio, trío, rio, Grande, glande, ande, marimorena, morena, morrena, glaciar, frío.

Frío, nevera, never, nunca, jamás, jamais, de la vie, vi, vid, vida, Vidal, Sassoon, Sansón, Dalila, Dalí, da da da, do do do, Police, ice, frío.

Frío, abrigo, higo, sigo, digo, ligo, liso, limo, limón, limonero, entero, ente, mente, lente, gente, vente, venta, renta, menta, menda, mendo, venganza, Berganza, voz, hoz, martillo, rojo, azul, verde, color, frío.

jueves, 20 de enero de 2011

Azul casi equivocado

"Como los espléndidos jóvenes de las novelas de Genet, formé saliva en mi boca hasta que fuera una bola de blanca espuma; después la hice rodar como un caramelo sobre mi lengua. Me froté las piernas y me arañé el pecho, mis caderas y los dedos de mis pies estaban pegajosos. La carne de gallina cubrió mi cuerpo como en una súbita corriente y toda mi fuerza se desvaneció."

"La cucaracha había metido su cabeza en un plato cubierto con globos de ketchup; su dorso estaba reluciente de grasa. Cuando aplastas cucarachas, sale un jugo de diferentes colores. Las tripas de ésta debían estar llenas de rojo. Una vez, cuando aplasté una cucaracha que andaba sobre una paleta de pintor, salió un líquido color violeta. No había pintura violeta en la paleta, pensé que el azul y el rojo debían haberse mezclado en su diminuto vientre."

"Pero yo estaba tan colgado que mi polla estaba tan pequeña que ni se veía, y no quería que aquella nenita se diera cuenta. Aparte que puedo con las tías con esos culazos... como el de Reiko, mira."


"No era el sonido de un avión. Era el zumbido de un insecto, en algún lugar detrás de mi oreja. Más pequeño que una mosca, revoloteó por un momento ante mis ojos, luego desapareció en un oscuro rincón de la habitación."

"Ni siquiera cuando le quité con cuidado la tirita del culo, Moko abrió los ojos. Reiko estaba envuelta en una sábana en el suelo de la cocina, Kei y Yoshiyama ocupaban la cama, Kazuo yacía junto al tocadiscos, siempre con su Nikomat en la mano, Moko estaba tumbada boca abajo en la alfombra, abrazada a un almohadón. Había una ligera mancha de sangre en la tirita, el ano se abría y cerraba al respirar, me recordaba a un tubo de goma.
El sudor que le corría por la espalda olía a flujo y a esperma.

Cuando Moko abrió los ojos, aún con algunas pestañas falsas, me sonrió. Luego gimió cuando le puse la mano entre las nalgas y se dio media vuelta.

-Tienes suerte de que llueva, la lluvia cura, apuesto a que gracias a la lluvia no te duele mucho.

El sexo de Moko estaba pegajoso. Se lo limpié con un kleenex, y cuando le metí un dedo, sus nalgas desnudas temblaron."



Llevaba unas cuantas páginas y, traducción a parte, mi extrañeza aumentaba. Miré la contraportada y volví a leer que se trataba de su primera novela. “Pués sí que ha evolucionado, es como de la noche al día.”, pensé. Solo había leído Tokio Blues y After Dark, que me habían parecido novelas “diferentes” pero lo de esta rebasaba muchos límites. Extrañado me conecte a internet y en el navegador teclee Ryu Murakami. Como casi siempre lo primero en aparecer fue la wikipedia. Accedi a la entrada y me fui directamente a la bibliografía, y oh!, sorpresa, no estaban los dos libros anteriormente citados. Instantes después descubrí que los japoneses no son tan distintos a nosotros y que si aquí hay quien se llama Juán o José, allí se llaman Ryu o Haruki.

Continuo la lectura de esta novela nihilista llamada Azul casi transparente. Este libro sí que es “diferente”…


martes, 11 de enero de 2011

Efectos secundarios


Llegó al lugar
el lugar era el de otras ocasiones
lugar de frustraciones
lugar de triunfos
lugar donde jamás había entrado, en su cuarto más famoso
lugar donde hacía correr su imaginación
lugar donde sus fantasías casi se convertían es ias o tal vez en fantas
lugar donde jamás le dijeron no
lugar donde jamás dijo, para que no le dijeran
lugar donde casi siempre decía que no volvería
lugar donde siempre volvía
lugar donde
lugar
lugar
lugar donde se dieron el primer...
y por eso el lugar tendría que ser LUGAR
y después entró en el cuarto
y después dijo y resultó que no le dijeron no
y después volvió al cuarto
y después....
y después volvió a no decir
y después no le volvieron a decir que no
y después volvieron las fantas, con JB
y después
y después
y
y
y después de todo, ahí estaba el pilar donde se habían dado el primer…
lugar
lugar donde.


Barcelona, 3/4 de enero. Efectos secundarios de ingerir el tedio de una discoteca un lunes por la noche.

miércoles, 5 de enero de 2011

Noche XX


Me sitúo, a distancia prudencial, junto a un joven moreno de pelo generoso. Viste polo azul. En mi interior suena la música de cabecera de “El hombre y la tierra”. Estoy en posición de ataque.

Aparece un trozo de hombre, de tez tirando a café con leche, corto de eso último. Se acerca a mi presa y le dice algo mientras le pone la mano en el cuello. No oigo lo que le dice pero por palabras sueltas intuyo que hoy no habrá carne (y era de importación). Veo a mi presa incomoda con la conversación –tal vez asaltoconversación- y al poco rato, vuela.

En unos instantes paso de depredador a posible depredado.

- Are you English? –me pregunta el trozo ese de hombre.
- No
- Are you French?
- No
- Are you German?
- No
- Sweedish?
- No –aunque estoy a punto de decirle que si, que allí el tema del acoso lo llevan bien, sino que se lo pregunten a Assenge.
- Danish?
- No –digo pensando lo antipático y seco que puedo llegar a ser.
- From Finland?
- No –repito, pero ya estoy pensando en que diré cuando me pregunte si soy polaco.
- Where do you come from? –dice cansado (tired) de recitar paises.
- Ummm. From Burundi.

Se aleja tras hacer una sonrisa forzada. Tal vez no tenía sentido del humor.