Gràcia

Gracia, no me hacía. Buscar un adjetivo a la cita sería menospreciarla. Quedamos en la confluencia de Travessera de Gràcia con Gran de Gràcia del barrio de Gràcia (¿alguien tenía dudas del nombre?). Fuimos paseando por una de sus calles peatonales hasta la Plaça de la Vila. En 1987, esta villa independiente fue anexionada por la creciente voracidad de Barcelona y su ensanche (podría decirse en este caso enganche), ya que lo que media entre Ciutat Vella i Gràcia es una gran parte del Ensanche –aquello cuadriculado de Cerdà-. Conseguimos una mesa en una de las terrazas de la plaza. Nos sentamos a saborear lo que fuese (que más daba) sentados de frente pero de lado.

La noche se cerró y por esas calles estrechas él me guió hacia el restaurante. Vergüenza tendría que haber sentido al dejarme guiar por el visitante. Tuve un momento de duda. ¿Sería él o tal vez Google Maps se había adueñado de su físico y un googuelito me estaba invadiendo mi privacidad? Sentados en el restaurante, leve roce de rodillas. Allí respiré tranquilo, un googuelito me hubiera dicho “Quizás querrías haberme tocado otra cosa” y me presentaría una lista de opciones, pero su disculpa me tranquilizó. Era él.

Cenamos, hablamos de todo, incluso del latín –el nombre del restaurante es una palabra en latín-, tonteamos (ahora recuerdo que era yo el que tonteé) con el camarero alemán –raza teutona- e hicimos desaparecer una botella de vino del Montsant que –segundo ridículo de la noche- contenía una variedad de uva que no sabía cual era (*). Y como no podía ser de otra manera, en nuestro particular “de Gràcia en Gràcia y tiro por que me toca”(**), nos fuimos a tomar una caipiriña en un local justo en los límites del barrio, pasando por un par de joyas modernistas, de aquellas que las enseñas y quedas bien (no hablé en exceso por no meter la pata, no fuese que el vino hubiese transformado a mi partnaire en un wiki (¿más?)).

A partir de ahí, lo que pasase o pasare, importa poco. Hay un “vacio” de unas tres horas que como no pasaron en Gràcia (a pesar que pasamos por el Passeig de Gràcia), pues no son motivo del post. Con las primeras luces del día, nos fundíamos en un abrazo y nos despedíamos, y… maldita la gracia, esto pasaba en la calle “Gran de Gràcia”. Y ahora, con la prespectiva que da el tiempo –una semana- pienso en el toque de gracia que él, a todo le da, que me ha dejado en estado de gracia, y que tan aficionados somos a importar cosas yankees, celebraré mi particular “dia de acción de gracias” ese día de junio. Gracias.


(*) Creo recordar que la variedad de uva era “samsó” también conocida como “cariñena” aquí llamada “carinyena” pero al coincidir con la D.O. del mismo nombre se utiliza esta derivación del francés “cinsaut”.
(**) ¿Alguien adivina el nombre del juego imaginario?

Noche XIII (El bautismo)

Sí, ha sido la primera vez. El bautismo. Y ya ha pasado, no creo que haya para tanto. Creo que ha sido la vez que mas me han mirado el cogote. No ha sido una cosa buscada. Ha sucedido, así sin más. Y como muchas cosas en esta vida pasan, así. Y ahora no se si tengo ganas de que vuelva a ocurrir, hombre ahora, ganas… no, pero bueno No, no es una cuestión ni de suficiencia ni de realización. Claro que si los papeles estuviesen cambiados no escribiría lo mismo. Lo pruebo.

Me llevan a un bar de copas. Aparte de mi representante, vienen con nosotros, Alberto Ricardo y Carlos Gerardo, y dos chicas, Fanny y otra, que ahora no me acuerdo de su nombre. Esa no para de hablarme, un loro en el sentido mas amplio de la palabra. Nos ponemos en un lado de la barra. "Quizá no fue coincidencia encontrarme contigo". Pedimos gin-tonics para todos, me reconocen y tengo que sonreír. Género femenino que pasa a mi lado, género que taladro con la mirada. ¿Me reconocen? ¿Me importa un rábano? Gentes se me acercan y me dicen cosas que si se oyesen decirlas se morirían de vergüenza. "No perderé la esperanza de hablar contigo". El tío ese alto me inquieta. Me ignora, o tal vez lo haga ver. "Así me recuerdes y tengas presente..." El tacto de la copa la hace agradable. El loro no para. El alto se larga con su acompañante. Sigo sonriendo.

Probado. Curioso fenómeno ese del “famoseo”. Curioso ver como todo el mundo mira y comenta. Curioso eso del sequito. Curiosa la actitud del barman y de la barwoman. Generosidad sin límites al invitarlos a un chupito de tequila. Hay quien pagaría por mi jersey impregnado de bautismo. "Quiero tener tu fragancia conmigo." Sí, ha sido la primera vez que he visto a Carlos Baute, al natural, espalda con espalda y seguramente la última. Voy a escuchar algo de él. "Y beberme de ti lo prohibido..."

CASTIGO : copiar 100 veces "No ha sido una cosa buscada", el autor había escrito previamente "No ha estado una cosa buscada".
No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada. No ha sido una cosa buscada.
Gracias Thi.

Kikirikiiiiii

La Misa del Gallo del Vaticano se hará por primera vez a las diez de la noche y no a las doce. Fuentes, con alzacuellos, vaticanas aducen que se hace por la salud del Papa y para darle más tiempo de recuperación para la bendición Urbi et Orbe. Hasta aquí podíamos llegar! ¿Qué es esto de cambiar una tradición secular (quince siglos) por motivos mundanos. Ni hablar! Por aquí no paso. ¿Que no era infalible el Papa? Que la enlaten y la transmitan en diferido, que seria un pecado venial. Si tocamos esto, ¿que será lo siguiente? No lo quiero ni pensar. Me niego. Ay, Ay, Ay.

Ahora me entero que ya lo hicieron la Semana Santa pasada, en la Vigilia Pascual, por el mismo motivo. Gravísimo. Mira, que adelanten el nacimiento de alguien, estamos acostumbrados, muchos partos se adelantan por motivos de agenda del ginecólogo, o sea que María, ya lo sabes, adelanta tus contracciones que la que sufres no eres tú, sino el Papa, tu que eres virgen lo entenderás, pero lo de la Vigilia Pascual, no, por ahí no teníamos que haber pasado. Nacen criaturas a diario, pero resucitar, con las pocas veces que se resucita, encima cambian la hora. No, no es este el camino. Recuerdo a mis quince tiernos años, en la basílica de San Pedro, luchando por no dormirme en esa misa (eterna) en latín, y ahora van facilitando las cosas. No, no y no. Las tradiciones son las tradiciones, y si se pierden ¿donde iremos a parar? (aparte de al infierno).

Aquí todo el mundo se atreverá a criticar y a opinar, pero... ¿quien no hizo fiesta el día de la Inmaculada Concepción por motivos religiosos? Pandilla de inconsecuentes que estamos hechos todos. Se me acaba de ocurrir un símil inmaculado gay pero por temor a que se abra el cielo y una lengua de fuego me fulmine, solo pecare de pensamiento... bueno y de omisión también. Por mi culpa, por mi culpa, por mi grandísima.....

Noche XII

Llego como casi siempre tarde, pero no impuntual. Casi en la puerta saludo a sor Mónica y a su hermana, sor Ingrid que ya se van. Van acompañadas de María que ya está acabando el noviciado. Ella siempre me ha llamado la atención. Quizás sus elementos faciales metálicos contribuyen a ello. Será la mortificación de la carne. Me presentan a otra monjita como “mi compañera de piso”, y entre tanta bendición no caigo en que lo de piso sobra. Les doy recuerdos para la madre superiora y se van.

La parroquia no se ve muy llena. La crisis también afecta a las vocaciones. Me dirijo hacia la sacristía y allí, el (la) sacristán, al ver mi púrpura figura y con dos intercambios de movimientos de cabeza, me sirve. Los jueves están permitidos líquidos que no provienen de la vid. Las sotanas y los alzacuellos están prohibidos. La música, y ese empieza a ser uno de los encantos del sitio, no es sacra, está más cercana, en proximidad, al hueso sacro.

En un barrido rápido, puedo distinguir algún obispo, no por tenerlos visto, que los tengo, sino por que se les ve a la legua, algo entrados en carnes. Lo que abunda más, son seminaristas. Ay! que recuerdos me trae el seminario. Sacerdotes pocos, con lo bien que se está en el seminario, ¿quién se ordena?, Monaguillos, muchos, o estoy perdiendo mi ojo clínico o cada día son más jóvenes. Bueno, tampoco hay quejarse, si están allí para ayudar en las celebraciones, mejor que mejor. Igual un día cierran la parroquia.

La parroquia es ecuménica, y vienen de muchas órdenes diferentes, pero por su indumentaria, informal, se les pilla rápido. Están los franciscanos, con sus ropas sencillas, los carmelitas descalzos, todos con chanclas, los agustinos que visten cómodos, los legionarios de cristo, con su ropa ajustada marcando músculo, los escolapios, pulcros y limpios y los jesuitas, muy pijos ellos. Monásticos también hay, benedictinos (algún impío transformó su nombre en un graffiti en una puerta del lavabo), jerónimos, sobre todo venidos de las últimas migraciones y cartujos, esos solitarios que no hablan con nadie. Como veis, mucho carnero en el rebaño del señor. Ovejas, también hay, pero me cuesta más separarlas por órdenes, solo soy capaz de distinguir las demimooristas más conocidas como las monjas o’neil.

Y hacen, lo que supongo que hacen el resto de los mortales. Hablar, reír, cantar, beber, fumar y actuar. Comer, supongo que lo hacen, pero eso es su problema y el de su confesor. De vez en cuando, entonan canciones a modo de “que alegría cuando me dijeron, vamos a la casa del…” pero ahora dicen cosas como “And sometimes I get nervous / When I see an open door / Close your eyes / Clear your heart... / Cut the cord” y entonces parecen humanos.

Y sí, son cultos, y eso es gracias al seminario. Es normal oír palabras como peccata, fellatio, irrumati, lingus, coitus interruptus , penis, testiculus, potens eiaculari , etc, etc. Es más, un día asistí a una interesante discusión entre los que eran partidarios de la “manus stuprare” y los que lo eran de la “manus turbare”. Evidentemente, no se pusieron de acuerdo, igual en un futuro concilio lo hacen. Kyrie erecteion. Otra!!! pro nobis.

Father & Son

Me han caído en las manos una serie de fotografías del “jovencito” este. Después de repasarlas y teniendo sentimientos de lo más contrapuestos he llegado al final y me llamado la atención su nombre. Jethro Cave.

Lo primero que me ha venido a la cabeza era el grupo de rock británico Jetrho Tull. Estamos hablando de finales de los 60 y principios de los 70. ¿Quién no conoce la famosa flauta de su líder? Como supongo que muchos no saben de quien hablo, pues eso, a mirar por ahí, que no cuesta tanto. Recomiendo “Thick as a Brick”, “Living In The Past” y “Bungle in the Jungle” entre otras.

El apellido, me ha llamado más la atención. Y también relacionado con la música. He “surfeado” un poco por ahí y no he tardado en encontrar el vínculo. El efebo de la fotografía es el hijo de Nick Cave. Lo descubrí no hace mucho, algo más de dos años, en un programa de televisión donde el entrevistado, creo que era un actor, se proclamaba “fan”. Me llamó la atención por el hecho de ser australiano. A parte de canguros e incendios también tienen gente que hace música, aunque él, viva ya desde hace unos cuantos años en Inglaterra. El hombre este, canta con un grupo que se llama "Nick Cave and the Bad Seeds”. La traducción literal de la última parte del grupo es “malas semillas”, todo un anuncio. El tipo de música que realiza es difícil de encasillar. Digamos que partiendo del rock y/o blues y/o jazz va experimentando continuamente. Ahí esta su gracia. Aquí os dejo una canción, “Into my arms”, de amor anti-religiosa de “no pero que si” o todo lo contrario.

Y todo esto sale de unas fotos de un “niñato” (sin ánimos de ofender a nadie) del que su padre seguro que se siente orgulloso, no en vano, también experimenta, a su manera.

Penélope

Penélope (en griego Πηνελοπεια) es un personaje de la Odisea, uno de los dos grandes poemas épicos atribuidos a Homero (el otro es la Ilíada). Penélope es la esposa del personaje principal, el rey de Ítaca Odiseo o Ulises. Ella espera durante veinte años el retorno de su marido de la Guerra de Troya. Por esta razón se la considera un símbolo de la fidelidad conyugal hasta el día de hoy (wikipedia dixit).

Penélope actriz. Gracias a ella, la película “Vichy Cristina Barcelona”, se salva. Sin su interpretación, probablemente la película seria premiada con un Razzie. Hace un papel memorable. Nunca he sentido especial predilección por ella. Me siento feliz cuando alguien consigue su sueño.

Penélope canción. Joan Manuel Serrat. Hay quien dice que es una de las canciones mas preciosas de la historia “reciente” de la música española. Conocerla, se ha de conocer. Los arreglos de Augusto Algueró son eso, de su época, ahora nos parecen cutres, cutres, cutres. La canción es de finales de los sesenta. Es una historia de amor. Me quedo con el trocito que dice “Le sonrió con los ojitos llenos de ayer”. La letra hace claras referencias a la Penélope de la Odisea. Leed la letra, escuchar la canción.


Penélope,
Con su bolso de piel marrón,
Sus zapatos de tacón
Y su vestido de domingo.

Penélope,
Se sienta en un banco en el andén
Y espera a que llegue el primer tren
Meneando el abanico.

Dicen en el pueblo
Que un caminante paró
Su reloj una tarde de primavera.

Adiós, amor mio,
No me llores, volveré
Antes que de los sauces
Caigan las hojas

Piensa en mi, volveré por ti

Pobre infeliz,
Se paró tu reloj infantil
Una tarde plomiza de abril
Cuando se fue tu amante.

Se marchitó
En tu huerto hasta la ultima flor,
No hay un sauce en la Calle Mayor
Para Penélope.

Penélope,
Tristes a fuerza de esperar
Sus ojos parecen brillar
Si un tren silba a lo lejos.

Penélope,
Uno tras otro los ve pasar
Mira sus caras, los oye hablar,
Para ella son muñecos.

Dicen en el pueblo
Que el caminante volvió.
La encontró
En su banco de pino verde.

La llamó,
"Penélope, mi amante fiel, mi paz
Deja ya de tejer sueños en tu mente.

Mirame, soy tu amor,
Regresé."

Le sonrió
Con los ojos llenitos de ayer
No era asi su cara ni su piel,
"Tu no eres quien yo espero."

Y se quedó
Con su bolso de piel marrón,
Y sus zapatitos de tacón
Sentada en la estación.
Penélope

El laberinto

Chumba Chumba Chumba (eso es la música del local). Era tarde, bastante tarde. Había cambiado de posición. Hago ir el radar, no se si de izquierda a derecha o al revés y a mi derecha había un chico, edad indeterminada, no más de 20. No está solo, está, como mínimo con otro chico y unas chicas. Lo escaneo. Estatura media. Pelo castaño, ni mucho, ni poco, eso, normal. Cara agradable, nariz agradecida, como mínimo para mí, cuando las veo solidarias con la mía, les cojo cariño (tengo dudas de si al portador o al propio apéndice). Algún grano (seria el chocolate, seguro). Vestido………. joder, no se, vestido. Camiseta “modernilla”, vaqueros, cinturón ancho, y zapatillas. Mirada por aquí, mirada por allá. En un descuido, de él, creo entrever que lleva unos gallumbos del H&M, de esos color chillón con ribetes blancos. Como aún no soy experto en lenguaje visual, no se si en sus miraditas, me envía a la mierda cuando me mira (lo más probable) o me esta tirando los trastos (lo más improbable) . Pero yo a lo mío. Me centro en sus zapatillas. El dibujo superior era un laberinto. Cinco minutos intentando mirar el camino correcto. Tampoco domino el lenguaje gestual. Consulta su móvil. Opción a) Está nervioso por mi(s) mirada(s). Opción b) Intenta enrollarse conmigo vía bluetooth. Opción c) Esta llamando a la policía. Opción d) Envía un SMS poniendo SOS. Opción e) Todos miramos el teléfono para hacernos los interesados. No fuma, no le puedo dar fuego.
Me vuelvo a casa. No se que me pasa. ¿Por qué cojones no le he preguntado si tenia solución el puto laberinto?

NA(1): Aclaración: “Estatura media” es un concepto acuñado por las clases dominantes, los altos, para referirse a la gente más baja que ella. Del mismo concepto se deriva “Estatura baja”, que obvia decir (pero lo digo) que lo utilizan los de “Estatura media” para referirse a la gente más baja (si cabe) que ella. Quien dijo que el tamaño no importaba?.

NA(2): Agradecimiento: Quiero agradecer a Thiago los ánimos y los consejos que me ha dado para empezar con todo esto. Moitas gracias. El éxito de esta empresa será suyo, el fracaso, mio.