Diván VII

- El otro día me llamaron desagradable.
- Hombre, a veces lo parece.
- Ah, ¿usted también lo dice?
- Si, y me ratifico, lo parece.
- Pero en que sentido, que le desagrado o que le disgusto.
- En ambos
- ¿En ambos?
- Si, si, en ambos.
- ¿Qué no le pago sus abultados honorarios?
- Si, lo hace. Si no lo hiciese seria un moroso, aunque…
- Aunque ¿qué?
- Seria un moroso, que parecería desagradable.
- ¿Qué me quejo de lo que me cobra?
- No, no es eso.
- ¿Qué le pago a destiempo?
- No, tampoco.
- ¿Qué le exijo la factura?
- No, no.
- Entonces, ¿que es lo que encuentra tan desagradable? –digo, remarcando la separación silábica de esta última palabra.
- La forma en como cuenta los billetes.
- ¿Y que tiene de malo?
- Primero como se saca ese fajo mugriento de billetes del bolsillo.
- Es lo que se hace, cuando se llevan ese sitio.
- Segundo, esa forma que tiene de mojarse los dedos.
- Es que si no lo hago, no puedo contarlos bien.
- Tercero, a cada cincuenta repite lo mismo “Doscientos cincuenta, ¿no?”
- A veces, alguien me rebaja algo…
- Y por último, me los da como si me perdonase la vida.
- ¿Prefiere que se los meta en un sobre, finolis?
- Lo que no me gusta es que me pague cada visita con cincuenta billetes de cinco.
- Lo aprendí de las películas de serie B, lo del fajo, y ahora resulta que por eso soy desagradable.
- Pues si. Le pedí que me pagara en metálico y usted lo ha llevado demasiado lejos. En las tiendas me miran mal.
- Es usted un afortunado.
- ¿Por qué?
- Porque al psicoanalista le doy ciento veinticinco.
- Coño, ¿cobra más que yo?
- No, no. Lo mismo, pero le pago en monedas de dos euros. También quería metálico.