Noche X

Oía ayer a Bono, el de U2, decir que Barcelona es la capital del “surrealismo”. Hombre, eso de darle la capitalidad por eso, me parece algo pasado de rosca, pero entendiendo que lleva unos días por aquí (y los que le quedan) probando el “gaudiniano” escenario para la gira 360º y que ya se sabe que esta gente es dada a los piropos localistas, tampoco me sorprendió. Muy despistado tampoco va, porque pasan cosas surrealistas como la que me aconteció unos días atrás.

Andaba yo, acompañado, por una céntrica, y gran plaza, cuando, a modo de despedida, nos sentamos en un banco(*). Ese era el momento de decir las cuatro cosas, a modo de resumen y aquello tan precioso de “si te he visto, me acordaré” (¿o no era así?). Hasta aquí todo parece normal, si, lo único anormal era la hora: era tan tarde, que ya empezaba a ser pronto.

De repente apareció como surgido de la nada, un conocido. Lo llamo y se acerca. “Hola, estoy buscando a esos indios que venden esas empanadillas rellenas. Tengo mucha hambre”, nos dice. Yo contesto con un cortés “Ni puta idea”, al que él corresponde con un “Ah.”, y se aleja, plaza abajo. Digamos que el “conocido” iba ya en la parte naranja del cuenta revoluciones. Yo, tras ver que se aleja, me giro hacia mi “me acordaré” para empezar a acabar.

“Hola”, oigo tras de mi. Ya lo tenía sentado a mi izquierda. “No los encuentro” añade. A la derecha del padre seguía mi “me acordaré”. Los medio presento, más que nada, porque estaba en el medio y le espeto un “Vas bien, eh”. Le podía haber dicho “Como esta el IPC, eh”, con la misma entonación que hubiese entendido lo mismo. Y nos suelta la historia de que el último día que “iba bien” se despertó en su cama con un negro, “pero muy negro” remarcó, y también la forma como se deshizo de él. En esas que aparece un tío que no recuerdo de que etnia procedía ofreciendo trueque de cigarrillo normal por uno que él te liaba. Yo tenía excusa para no hacer la transacción, pero el “conocido” la realizó, pero debía “ir” mucho, pero no demasiado, ya que rehusó el liado. Repuestos de esta transacción, surge como de la nada un paqui-indú (o indú-paqui) con, oh! sorpresa, las famosas empanadillas. Después de regatearle el precio, y conseguirlo, le compra tres, que son convenientemente regadas con salsa de yogurt, perejil y algo más que el paqui-indú es incapaz de decirnos. Mientras se las zampa, habla por los descosidos, la verdad, ya no recuerdo de que. Lo que si noto es cierto atisbo de impaciencia en mi “me acordaré”. Pasa un nuevo “paqui-indú” pero se queda sin negocio (no llevaba salsa). Pasa un (como mínimo) hombre de esos que yacen al lado tuyo cuando te despiertas. Fumamos todos.

Al final él conocido se levanta. Yo, a modo de piropo le suelto, “estás muy delgado” y él a modo de respuesta casi nos enseña hasta la partida de nacimiento. Nos cuenta otra historia, esta vez del gimnasio, y nosotros, mi “me acordaré” y yo nos levantamos aduciendo que era tarde, nos despedimos con los “muacs” de reglamento y él se va por donde vino y nosotros nos vamos hacia nuestro despido.

Un centenar de metros más abajo, un sentido abrazo, “un muac” y adiós. Ya en el taxi pienso, “A Hard Day's Night” y empiezo a jugar con el orden de las palabras. La carrera da para un sms con respuesta. No se porqué me sale “In the town where I was born”. El taxista, curiosamente de etnia indeterminada, me pregunta “¿Qué número me ha dicho usted? Yo no le había dicho ningún número.


(*) Comentar en mi próxima visita al terapeuta, porque me senté en el banco dejando entre los dos un hierro que nos separaba levemente.